Если бы я действительно умела писать, я написала бы этот несчастный поттерский фанфик так, чтобы его и фиком-то было нельзя назвать - просто история чьей-то жизни. История довольно короткая и совершенно бессмысленная; история девушки, которая живёт, учится, работает - работает, говоря упрощённо, на Волдеморта, но это по большому счёту неважно. Которая отчаянно пытается найти себя и не находит, как это часто бывает. Которая и умирает-то в первую очередь именно из-за этой неспособности почувствовать себя нужной.

Логично, что история эта должна начинаться её знакомством с Тёмным Лордом и заканчиваться смертью - но если бы я умела писать так, как хотелось бы, там на самом деле не было ни завязки, ни развязки, ни какого-либо сюжета и замысла; только - картины, выстраивающиеся в цепочки не то снов, не то яви, только вопросы, которые могут задаваться вслух, но чаще остаются невысказанными, вопросы без ответов... Я не стала бы даже пытаться предлагать свои решения этих вопросов, тем более что откуда они у меня?.. Не стала бы защищать, бороться, осуждать, проклинать, и что там ещё делают в большинстве неслэшных - да и слэшных тоже - фиков; обелять чёрненьких, очернять беленьких и мудро рассуждать о том, что плохо всё и все неправы, с высоты своей "серости" (^^`), ничего такого, потому что - зачем, потому что - бессмысленно и попросту неинтересно, потому что - разве смогу я добавить что-то ко всему, что уже сказано... Не стало бы это историей о войне.

И это не стало бы даже историей о любви.

Впрочем, случайно всё же проскользнуло нужное слово - серость. Может быть, это стало бы рассказом о серости - серость не-обретения себя, серость холода от окружающей пустоты; и сама Кира была бы серая - тусклого, пепельного оттенка; не знаю, почему именно так.

Или рассказом о тишине...

Это ведь важно - тишина. Тишина, которую, возможно, кто-то услышит.

Я бы сделала эту историю похожей на рисунок акварельными красками.

И всего там будет понемногу - и радости, и боли, и страха, и верности, и, может, даже любви - пусть не ярче звёзд, а простой домашней любви, - и даже пара-тройка чужих умных мыслей...

Жизнь, уложенная в не такое уж большое количество страниц.

Если бы я только умела...

Впрочем, если бы я действительно умела писать, я бы, вероятно, не стала браться за фик по Гарри Поттеру. ))